La Frange

(ou un cochin d’Inde, ou un lapin, ou ce genre de bestiole).

Hier, si mes parents m’ont tiré de mon sommeil relativement tôt (cf le post précédent), c’était pour aller rendre visite à mes grands-parents, du côté d’Alfortville. Le genre d’après-midi tranquille et reposant qui constitue une des rares activités praticables un lendemain de fête, pour peu qu’on ai une famille compréhensive (ce qui est donc mon cas).

Mon oncle et ma tante avaient ramené l’album photo en 3 tomes de leurs vacances d’été : safari en Namibie et au Zimbabwe. Je me plonge alors dans la contemplation extasiée de paysages désertiques mais prolifiques en bébêtes de toutes sortes : guépards, antilopes, araignées, serpents, hippopotames,…

Etant une grande fan de petites choses poilues style lapins, ratons et compagnie, je me fends d’un “OOoooooh il est trop mignon” devant la photo d’une petite bouille à moustaches qui me fait tristement penser à Tignasse, le hamster que j’ai lâchement abandonné en emménagement dans mes 11m² (même s’il semble en bien meilleure forme depuis que mes parents on pris le relai, mais bon, passons).

“C’est quoi ?” je demande à ma tante.
“Ah ça, c’est un Daman. C’est de la famille des éléphants.”

Pardon ??!

Je dois être encore imbibée de la veille, et mets cette hallucination sur le compte de mon état nébuleux. Je repose ma question, l’air ahuri, et montre bien la photo du doigt, au cas où ce qu’on causerait pas de la même chose. Mais non, j’ai bien entendu : cet espèce de ragondin là, il est à l’éléphant ce que nous sommes au singe. Un cousin éloigné.

Je sais pas vous, mais moi je me dis que des fois, la mère Nature elle s’est tapé des gros trip quand même. Y’a pas que moi qui bois trop, vous voyez…

Je n’ai pas ouvert un cahier depuis le début de l’année; la vie estudiantine a un goût de vodka et sent le tabac froid.

-Samedi dernier, anniversaire d’un vieux pote, avec la ribambelle de copines de lycée qui va avec : alcoolisation maximum, rentrage sur le coup de 5h en Noctilien heureusement pas seule, sinon je crois que j’errerai encore dans les rues de Paris. Dimanche sous la couette à décuver, cela va sans dire.

-Jeudi soir, concert à la Maroquinerie pour les 10 ans d’OpenMag (Nneka + Micky Green + Hocus Pocus, juste énorme), suivi d’une virée au Montecristo pour la soirée CELSA : Noctilien à 5h du matin, again. Quelques heures plus tard, je posais mes fesses sur les fauteuils de l’amphi pour une interminable journée de cours.

-Hier enfin, grosse soirée chez Kathrin, erasmus allemande de ma filière: pour changer, j’ai pris le premier métro. Sous la couette à 6h10, réveillée ce qui ma semblé très peu de temps après par un coup de fil de ma mère : “on est là dans trois quarts d’heure !“…

Le pire c’est qu’on dirait pas comme ça, mais je culpabilise. Ca m’empêche de dormir de me dire que je n’en fous pas une. Et comme je dors pas, bin, je sors. CQFD, si ça c’est pas du cercle vicieux !

Cela dit, je crois que mon entretien de demain avec la responsable de formation des licences va me calmer : les raisons de mon admission au CELSA vont m’être précisées, mais aussi les faiblesses qui auraient pu jouer en ma défaveur… Si ça me remet pas dans le droit chemin ça !

(Mme C., si vous lisez ces lignes, n’hésitez surtout pas à me casser sec demain… j’en ai grand besoin !)

Edit : Vous savez pas la meilleure ? Believe it or not, mais… j’ai oublié d’y aller !
Wow, il est vraiment temps que je me ressaisisse là !! HELP !

Ce midi, j’ai entrepris de me faire de la purée. Rien de très compliqué, me direz-vous. C’est ce que je m’étais dit aussi.

Les instructions sur la boîte semblaient simples : “Versez dans la casserole 125 ml d’eau et 60 ml de lait“… Déjà, ça se corse : je n’ai pas la moindre idée de ce que ça représente, moi, 125 et 60 ml. Et je n’ai pas de verre doseur, cela va sans dire. Allez hop, beaucoup d’eau, moins de lait, ça devrait le faire.

Sauf que non, ça l’a pas fait du tout. Au lieu d’une purée épaisse et onctueuse, je me suis retrouvée avec une soupe jaune pâle sans le moindre goût. C’est alors que j’ai eu une idée lumineuse comme je suis seule à en pondre : et si je passais ma mixture à la passoire ?…

Vous vous en doutez, fiasco total. J’ai honte…

Ca blogue plus des masses, par ici.

Dire que je n’ai pas le temps serait mentir : on a toujours le temps.

Dire que je n’ai plus envie serait plus honnête.

Pour ma défense, je ne peux même pas plaider la panne d’inspiration : anecdotes, réflexions, commentaires; ils ne manquent pas de se bousculer dans mon esprit.

Seulement voilà, les mettre en forme, c’est autre chose. La flemme et la lassitude, voilà tout.

Snobant les vaines cartographies, les statistiques dégringolantes, Netvibes et ses flux RSS, La Frange est en pause.

Pour encore combien de temps ? Je n’en sais rien.

Jusqu’à ce que mes doigts me démangent à nouveau…

I’ll let you know !

Y’a des matins comme ça, on ferait mieux de rester au lit. Mais non, moi ce matin, je pensais avoir cours à 9h, alors je me suis levée, préparée, j’ai pris le métro parmi les moutons pour arriver à l’heure à l’école, la paupière tombante et la moue boudeuse, pour finalement découvrir que je n’y étais pas attendue avant 11h. Ah, si seulement j’avais su lire un emploi du temps…

Je m’en suis donc retournée chez moi, prenant quelques gouttes de pluies au passage, reprenant en sens inverse la ligne 3, un peu moins bondée cette fois. Comme un présage, je passe chez Ed acheter du PQ : j’aurai du m’en douter, cette journée allait être à chier.

Je passe devant une cabine téléphonique: tant qu’on y est, je vais appeler le SAV d’Orange, pour qu’ils me renvoient un portable tout neuf - le mien ne s’allume plus depuis 2 ou 3 semaines. Pourquoi tout ce temps ? Parce que pour pouvoir appeler ce putain de SAV, il faut le faire depuis un fixe, or je n’ai pas de fixe chez moi, ahah.

Je compose le 3990. Merde, c’est Neuf : 15 centimes de foutus en l’air. 3970 : la conasse me fait son speech, choix 9, temps d’attente entre 1 et 3 minutes. 5 minutes plus tard, je suis encore au bout du fil, prête à me pendre avec. L’attente sois disant gratuite me coûte déjà 89 centimes : entre deux petites musiques d’ascenceur, j’ai entendu une bref tonalité qui a sans doute déclenché le compteur, mais toujours personne au bout du fil à part l’autre greluche qui me répète en boucle que je pouvais aussi envoyer un email.

Finalement, une femme me réponds. Je donne mon numéro de portable et décline mon identité. Elle me fait patienter 3 minutes en silence, pendant que je regarde l’addition augmenter à cout de 15 centimes, pour finalement me dire “je vous passe le service après-vente”. Bin merci la gueuse, mais tu m’expliques, tu sers à quoi toi dans l’histoire ??

Je patiente, encore. Une autre femme me réponds, je lui explique enfin mon problème.
- Vous l’avez avec vous, votre portable ?
- Bin non
- Ah bin rappelez nous quand vous l’aurez, on doit vous le faire manipuler
- Mais je vous dit qu’il ne s’allume plus bordel, et c’est pas faute d’avoir essayer ! La dernière fois on me l’avait échangé sans rien me demander !
- Ca a changé, maintenant il faut que vous l’ayez avec vous”

Je raccroche et rentre chez moi, une boule dans la gorge et le PQ sous le bras. Il est 10h22, et il faut que j’aille me farcir 2 heures d’espagnol, un midi sans saveur et des amphis jusqu’à 19h30. Ouais c’est ça, bonne journée à vous aussi !!